Corte de cabelo

As minhas idas ao cabeleireiro resumem-se a três ou quatro por ano. Por um lado, é um bocadinho de desleixo, acho que espero sempre até o cabelo ficar mesmo sem corte para ir tratar da situação. Por outro, evito fazer coisas que exijam muita manutenção, porque a minha carteira não permite. E por outro sou muito esquisita. E muito, é favor. Na adolescência, vinha a chorar para casa depois de um corte mais mal feito. E quando digo mal feito, é porque não superava as minhas expectativas. 

Também nunca ia ao mesmo sítio, mas isso mudou quando andava na faculdade. Fui a um cabeleireiro perto de casa, indicado pela minha mãe e gostei. Mas gostei mesmo. Quando me mostravam o penteado todo com aquele espelho de rectaguarda, o meu sorriso era de orelha a orelha. Finalmente vinha embora feliz. O senão é que era caro. Mas compensava o bem estar. E é por isso que vou poucas vezes. Poucas, mas boas.

Até sábado passado. Eu estava com o cabelo muito mauzito e decidi cortar. Mas a senhora que me costuma cortar, estava de férias e eu pensei que sairia igualmente contente se fosse a dona do cabeleireiro a fazer as honras.

Big mistake. O resultado não podia ser pior. Não podia ter ficado mais feio, mais ao contrário do que eu queria. Não me favorece nada, e nem sei o que faça, a não ser espetar-lhe com ganchos e elásticos até crescer o suficiente para lhe dar novo corte. 

É daquelas situações em que mais valia ter estado quietinha. E detesto sentir-me assim. Supostamente vamos a estes sítios para nos sentirmos melhor, não para ficar a contar os dias até ao próximo corte.
Não vim para casa a chorar, coisa que se deve a ter coisas bem mais importantes em que pensar. Ah, e evitar olhar para o espelho também ajuda.